雨丝斜斜织了半宿,书脊巷的青石板路浸得发亮,倒映着两侧老宅院挑出的红灯笼,晕开一圈圈暖融融的光。林微言把最后一本整理好的线装书放进樟木箱,指尖抚过箱沿刻着的缠枝莲纹样,那是父亲在世时亲手雕的,木纹里还嵌着经年累月的樟香,像一道无形的屏障,将巷外的喧嚣都隔在了远处。

院门外传来轻叩门环的声响,三下,不疾不徐,带着一种熟悉到让人心尖发紧的节奏。林微言捏着樟木箱扣的手指猛地收紧,指节泛白,她几乎不用猜,就能断定门外站着的人是谁。

这半个月来,沈砚舟像一道挥之不去的影子,以古籍修复的名义,频繁出现在她的生活里。起初是打电话咨询专业问题,后来是借口送参考资料上门,每一次都来得恰到好处,既不显得刻意纠缠,

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