种田谁不会我播下雷火种子

是灰。墙角放着几袋稻种，是他去年从地里挖出来的，一粒都没吃。他关上门，插上闩，又用肩膀顶了顶，才松口气。 锄头挂在腰后，冰凉贴在背上，像有东西在爬。他拿下来放在桌上，不敢点灯，借着月光看。锄刃上有银色的纹路，比之前更清楚了，弯弯曲曲的。他伸手摸了一下，手指刚碰到，就一阵发麻，一直传到胳膊。 左臂的疤突然发热，像火烧。 他缩回手，喘了口气。这锄头不能留，也不能扔。留着怕出事，扔了又舍不得。父亲死前抓着他手腕，说“陈家犁天”四个字，眼睛瞪得很大。他知道这不是随便说说，是命。 他找来一块旧布，把锄头包了三层，塞进灶膛下面。刚盖上草灰，屋里忽然起了风，不是从外面来的，是从地下冒出来的，带着铁锈味。他皱眉，扒开草灰，锄头还在，但布烧了个洞，银纹在...

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